Sur la crête oscillant entre ténèbres et lumière, au bord de l’abîme, avant d’être dévorées par les crocs glaciaux de l’inévitable, les tendres joies du printemps et les torrides passions de l’été revêtent leurs robes nourries de flammes tissées d’un fier désespoir.
Parmi les dépouilles éclatantes des cohortes de feuilles mortes, l’écume de tendres souvenirs remue un sol recroquevillé contre le frimas redoutable du déclin. L’aube est un tendre souvenir au zénith de la vie, et l’aurore brûlante comme une forge vivante, habitée d’une panoplie de songes, ronge le ciel de ses étincelantes larmes de soulagement.

Enfin la fin de la faim de vivre. Les hurlements et chuchotements glauques et rauques des vents d’un vide dévidant ses tripes stériles dans l’accouchement d’un sommeil opaque bercent calmement l’éveil des vivants. Orages frigorigènes surplombant les orange étrangetés tapissées dans la beauté d’une flamme de chandelle épuisée jusqu’au dernier sanglot de cire sanglant. Il en faut peu pour apprécier le cri de guerre de notre mère face à l’amère conclusion de ses mystères, face au silence impuissant des flots qui figent telle la sève dans sa tige.

Un simple souffle suffit pour dévêtir les arbres de leurs armures tissées de langues. Le temps arrache leur chair pour ne laisser que des indices de vie, squelettes monolithiques chargés de pluies boréales. La lumière traverse les prismes parmi les branches et des reflets d’arc-en-ciel emprisonnés effleurent ces rayons de lumière de leurs voix kaléidoscopiques. Les dernières feuilles restent bravement sur les branches, leurs dernières couleurs étiolées par la mue. La nature pèle sous la grêle du temps.

Les subtilités dissimulées de ces effluves colorés ne peuvent rien contre le règne de la neige décharnée. Même le soleil, scellé en son socle, est soumis à la nuit infernale et à ses voraces bourrasques de goudron.

La Lune nous fixe d’une placidité moqueuse et dérangée, comme l’œil du fantôme de la nature pardessus le cimetière de nos bonheurs en arborescences d’éclosions sous l’implosion des bourgeons mort-nés.
Il ne reste plus qu’à attendre la révolution de la planète entière. Son souffle de vie repose dans sa tombe de frimas. Or, malgré ça, l’automne est un signe d’espoir, orné de rires paisibles avant sa chute.
Durant son trajet vers le fond du gouffre, nous voyons un dernier sourire confiant et complice de notre mère à ses enfants pour les rassurer, car un jour, elle reviendra.